De poetares

Sina de poeta I

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Neste criar/recriar,
minhas palavras vêm de mim,
mas não são minhas.
Quando as quero,
já não estão.
Alçaram vôo
e estão por sua própria conta
em bocas e olhos alheios,
que espiam seus significados
e desvendam meus mistérios.
Quero um nome,
mas destôo do canto geral.
Nesta sina de poeta,
solitária lida,
tenho tudo,
mas estou tão somente só.
Ó palavras, vivas palavras!
Ainda estarão aqui,
mesmo depois de eu virar pó...

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Sina de poeta II

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Minhas palavras nascem tímidas,
personagens medrosas da minha vida.
Escondem-se em significados singelos
dão sorrisos e abraços
andam soltas nem bem amanhece o dia
passeiam de camisola e chinelos
por poemas insones,
teimosos,
querendo ser amanhecer
querendo estar livres
de qualquer laço
que os prendam
a oníricos estados.
Voam borboletas,
asas úmidas
recém libertas dos casulos.
Gritam cores, brilham sons
em meus secretos dias.
Dançam vívidas,
inconscientes
de sua própria energia.

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Poetar

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Alguém me disse
que poetar era
esvaziar a alma.

Não discordei -
nem disse ok.

Poemar,
é prazer
(chamaria de tesão).

É energia, que,
de mansinho,
enche a alma,
e sai na mão.

É econômica terapia.
É sentimento transmudado
em concreta expressão.
Palavras transformadas -
completa satisfação.

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Inconstâncias poéticas

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Quantas vezes,
minh'alma louca,
vida pouca,
ao mundo quer gritar...
Mas minhas mãos,
paralíticas,
por demais analíticas,
sufocam-me,
negam-me poemas,
deixando-me sem meu ar.
Noutras vezes,
mudo de espanto,
meu coração nem quer se mostrar.
Mas meus dedos,
teimosos,
com jeitinho,
fazem cócegas,
teclam rapidinho,
e meus sentimentos,
ao mundo,
correndo,
vão mostrar...